Le goût de l’hiver / O gosto do inverno

Drapeau France par Baptiste Fillon

C’est un dessin publié dans une revue brésilienne qui m’a fait songer à cet article. Bula, si mes souvenirs sont bons. Je ne suis pas parvenu à le retrouver. Il contenait deux vignettes. L’une d’elles montrait une femme accablée par la chaleur de l’été. L’autre la montrait en hiver, chaudement et confortablement vêtue, se trouvant très élégante. Bref, l’hiver valait mieux que l’été.

Ce dessin a fait écho à une impression personnelle, ressentie dans les rues de São Paulo, alors que je parcourais le quartier aisé d’Ibirapuera, en août, durant l’hiver austral. Il devait faire 25 degrés à l’ombre. Je portais un tee-shirt, tandis que beaucoup de Paulistanos étaient vêtus des pulls et des manteaux. J’ai trouvé cela étrange, dans un pays où la température monte parfois à 30 degrés en hiver, même à São Paulo, située dans une région considérée comme tempérée, selon les critères sud-américains (soyons clairs, selon les critères climatiques français, l’hiver brésilien n’existe pas. Ou seulement parce que le soleil se couche plus tôt). Sans compter que cela cassait mes clichés sur le Brésil. Oui, cela me décevait même un peu, comme une promesse non tenue.

Cela dit, je veux bien concevoir que nous n’avons pas la même sensibilité au froid, selon l’endroit de la planète où nous avons grandi. Mais il y a des constantes biologiques : le corps humain transpire à partir d’une température de 24 degrés.

Je pense donc que les Paulistanos enveloppés dans la laine et le cuir devaient vivre une torture.

Je n’ai compris la raison de leur accoutrement qu’au bout de quelques jours, après avoir passé du temps dans les transports en commun, les bus notamment. Souvent, les passagers avaient la peau plus sombre, et leurs vêtements étaient plus légers : un tee-shirt ou une chemisette, sous un petit pull ou un gilet, pour se prémunir du froid du matin.

A ma grande surprise, j’ai découvert que ce goût de l’hiver était un signe de distinction sociale. Comme quoi, le snobisme vestimentaire a parfois du bon :  il sert à briser les clichés…

 

Drapeau Brésil por Baptiste Fillon

Em um cartum publicado numa revista brasileira que me deu a ideia deste post. Bula, se minhas lembranças são boas. Eu não consegui encontrá-lo de novo. Continha dois quadrinhos. Um deles mostrava uma mulher oprimida pelo calor do verão. A outra mostrava-a no inverno, vestida de maneira calorosa e confortável, sendo muito elegante. Em suma, o inverno era melhor que o verão.

Esse desenho ecoou uma impressão pessoal, sentida nas ruas de São Paulo, quando viajei pelo afluente bairro do Ibirapuera, em agosto, durante o inverno austral. Tinha que ser 25 graus na sombra. Eu usava uma camiseta, enquanto muitos paulistanos vestiam blusas e casacos. Achei isso estranho, em um país onde a temperatura às vezes sobe para 30 graus no inverno, mesmo em São Paulo, localizada em uma região considerada temperada, segundo os critérios sul-americanos (vamos ficar claros, segundo os critérios climáticos franceses, o inverno brasileiro não existe, ou existe só porque o sol se põe mais cedo). Sem mencionar que isso quebrou meus clichês sobre o Brasil. Sim, isso me desapontou um pouco, como uma promessa quebrada.

Dito isso, entendo que não temos a mesma sensibilidade ao frio, dependendo de onde no planeta crescemos. Mas há constantes biológicas: o corpo humano secreta a transpiração de uma temperatura de 24 graus.

Então eu acho que os Paulistanos envoltos em lã e couro tiveram que viver uma tortura.

Eu só entendi a razão para o esse vestuário depois de alguns dias, quando passei mais  tempo no transporte público, incluindo ônibus. Muitas vezes, os passageiros tinham a pele mais escura, e suas roupas eram mais leves: uma camiseta, sob um suéter ou colete, para se proteger do frio da manhã.

Para minha surpresa, descobri que esse gosto de inverno era um sinal de distinção social. O vestido esnobe às vezes tem algo de bom: serve para quebrar os clichês…

Photo credit: Julio Chrisostomo on VisualHunt.com / CC BY

Les clubs, rois du football / Os clubes, reis do futebol

Drapeau France par Baptiste Fillon

Deuxième étoile pour les Bleus. Les gens klaxonnent dans les rues,  l’hystérie collective se répand.

C’est bien, mais Dieu que cette Coupe du monde m’a semblé fade. Peu d’intensité, peu de créativité. Un 8e de finale de Champions League, ou un match de haut de tableau du championnat d’Espagne, est plus intéressant à voir que 95% des rencontres de cette édition.

Oui, comme beaucoup de gens, je me suis ennuyé, et les records qui sont tombés les uns après les autres n’y ont rien fait. Au contraire. Je crois que ce phénomène inédit témoigne de la démobilisation des équipes de ce Mondial, notamment des plus prestigieuses. Hormis la France et la Belgique. Une réalité piteusement inauguré par l’Italie et les Pays-Bas. La faute à la fatigue, peut-être. Mais pas seulement.

Je crois cette Coupe du monde signe un changement d’ère : celle de la prise de pouvoir des clubs. C’est sous les maillots de City, de Barcelone ou de l’Inter que les joueurs se donnent le plus. ll faut se rendre à l’évidence : le top 20 des équipes européennes proposent un jeu plus huilé et plus varié que l’immense majorité des sélections ayant participé à cette Coupe du monde russe. Chaque semaine, les cracks du monde entier évoluent dans des clubs meilleurs que leur pays.

La faute peut-être aussi au public. Les clubs offrent la consolation permanente, ils sont une part de votre vie. Ils mobilisent des hordes de supporters, chaque semaine, autour du monde. Ils vous aident à atteindre le samedi, ou le dimanche, à subir votre patron ou votre femme. Ils vous soulagent de la routine, comme l’expliquait mon cher Custódio. Et ce lien affectif, intime, supplante la ferveur nationale.

Les clubs rapportent aussi un argent incroyable. Une manne continue, tout au long de l’année. Et je crois que le spectacle, l’engagement et les coeurs ont suivi le business, de façon irréversible.

 

Drapeau Brésil por Baptiste Fillon

Segunda estrela para os Bleus. As pessoas estão buzinando nas ruas, a histeria coletiva está se espalhando.

Isso é bom, mas, Deus, que esta Copa do Mundo me pareceu sem graça. Pouca intensidade, pouca criatividade. As oitavas de final da Liga dos Campeões, ou um grande campeonato na Espanha, é mais interessante do que 95% dos jogos deste edição.

Sim, como muitas pessoas, fiquei entediado e os recordes que caíram um após o outro não fizeram nada. Pelo contrário. Acredito que isso fenômeno sem precedentes atesta a desmobilização das equipes desta Copa do Mundo, especialmente as mais prestigiadas. Exceto a França e a Bélgica. Uma realidade lamentávelmente inaugurada pela Itália e Holanda. Falha com fadiga, talvez. Mas não só

Acredito que esta Copa do Mundo sinaliza uma mudança de época: a da predominância de clubes. É sob as camisas da City, Barcelona ou Inter que os jogadores jogam melhor . Temos de enfrentar os factos: as 20 melhores equipas europeias oferecem um
jogo mais azeitado e mais variado do que a grande maioria das seleções
que participaram neste Mundial russo. Cada semana, os craques do mundo inteiro jogam em clubes melhores do que seus países.

A falha também pode ser a do público. Clubes oferecem consolo permanente, eles são uma parte da sua vida. Eles mobilizam hordas de apoiadores toda semana ao redor do mundo. Eles ajudam você a chegar no sábado ou no domingo para se apresentar ao seu chefe ou à sua esposa. Eles aliviam sua rotina, como explica meu querido Custódio. E esse vínculo emocional e íntimo suplanta o fervor nacional.

Os clubes também trazem dinheiro incrível. Um maná continua ao longo do ano. E acredito que o show, o compromisso e os corações seguiram o negócio, irreversivelmente.

Header Photo credit: nicksarebi on Visualhunt.com / CC BY

Sorte / Chance

napoli

Drapeau Brésil por Custódio Rosa

Pelos becos de Nápoli, próximo a estação central, dois napolitanos conversam.

O lugar é típico, atulhado de móveis e bugigangas, em uma zona em que pequenos comércios de troca ou consertos de móveis usados dividem espaço com imigrantes africanos e cabelereiras dominicanas. E napolitanos também, como estes dois pelos quais passo, ambos falando alto, com camisetas brancas sem mangas, quase saídos de um filme de Scorsese.

– … e então ele encontrou uma bela brasileira, trouxe ela e casou.

– Ê, sortudo…

O clichê napolitano falando do clichê do italiano que encontra o clichê da brasileira que quer casar com um gringo e ir morar na Europa.

Tudo registrado pelo clichê do escritor-viajante que ouve histórias nas ruas e escreve depois.

 

Drapeau France par Custódio Rosa

Dans les ruelles de Naples, près de la gare centrale, deux Napolitains parlent.

L’endroit est typique, bourré de portables et de babioles, dans une zone où les petites boutiques de réparations et d’échanges de portables partagent l’espace avec les immigrés africains et les coiffeurs dominicains. Et les Napolitains aussi, comme ces deux-là, devant lesquels je passe, tous les deux parlant fort, avec des T-shirts blancs sans manches, presque sortis d’un film de Scorsese.

– … et puis il a trouvé une belle Brésilienne, il l’a ramenée et il s’est marié avec elle.
– Oh, le veinard …

Le cliché napolitain parle du cliché de l’Italien qui trouve le cliché de la Brésilienne voulant épouser un gringo et s’installer en Europe.

Tout fut enregistré par le cliché de l’écrivain-voyageur qui entend des histoires dans les rues et les écrit ensuite.

Photo credit: [ piXo ] on VisualHunt / CC BY-NC-ND

Fim de tarde em Paris / Fin d’après-midi à Paris

05_fim_de_tarde(foto de Custódio)

Drapeau Brésil por Custódio Rosa

Era final de tarde; minha última noite em Paris.
A luz quase toda tinha ido embora. Descendo do Trocaderó, contornando a Torre pela esquerda, passeando pelo bosque com seus bancos quase vazios devido à garoa que caia fina, vejo uma garota apoiando o celular num dos bancos e correndo para fazer poses para fotos. Me ofereço para fotografar.
Com pouca luz, o celular dela não ajudava muito, ela se desculpa, “é muito velho”.
O meu não é grande coisa, mas pra essas fotos ele serve. Proponho tirar com ele e enviar por bluetooth.
Colombiana, professora de francês e espanhol, 27 anos, esguia, dançarina de salsa com olhos verdes curiosos. Também em sua última noite em Paris, com destino a Lyon. Conversamos em inglês, algumas vezes ela fala em espanhol, respondo em português, ela me ensina palavras em francês -que esqueço imediatamente quando fixo os olhos em seus lábios carnudos mostrando lentamente como se pronunciam.
– Você ja subiu lá ? Ela pergunta olhando para o alto da Torre.
– Sim. O maior clichê do mundo.
– Eu odeio clichês.
– Eu também.
Nesse momento a luz da torre muda, saindo do stand-by de fim de tarde para a multi-ofuscante Iluminação noturna, e arranca uma gargalhada de nós.
A garoa aumentou, ela abre o guarda-chuva, sentamos no banco, coladinhos pra não molharmos.
Conversamos sobre literatura, Woody Allen, dança (pensei em falar sobre Tony Bentley e seu livro “A entrega”, mas preferi não dizer nada).
Rimos muito, enquanto a noite parisiense derramava seu charme irresistível.
– Clichês são terríveis, normalmente só reproduzem o senso comum sobre as coisas… amor, ódio, paixão…
– Concordo. No meu caso, por dever e ofício, preciso fugir deles, passar a muitos metros de distância.
– Sim, clichês são deprimentes.
Conversas sobre nossos países, planos de futuro, bobagens, provocações, sorrisos.
– Nossa! Olha a hora! Nem percebemos!
– Sim, já é tarde.
Levantamos, ainda grudados sob o guarda-chuva, o calor dos corpos aumentando a intimidade, caminhamos em direção à avenida. A última olhada para a torre.
– Quer que eu filme? Depois te mando por email.
Faço um filme em que ela faz uma pose charmosa, eu filmo a torre e termino com um close nos olhos verdes e curiosos.
– Você é incrível! Que gentil, obrigado.
Chegamos ao ponto. O ônibus dela já estava vindo.
– Tchau, moça que odeia clichês.
– Tchau, cavalheiro da noite de Paris.
O ônibus foi embora, eu sigo meu caminho.
Penso na mágica, na poesia e no inusitado de tudo isso.

Não tinha como dar certo. Era clichê demais para nós dois.

 

Drapeau France par Custódio Rosa

C’était en fin d’après-midi; mon dernier soir à Paris.
Il n’y a presque plus de lumière. Descendant le Trocadéro, contournant la Tour par la gauche, me promenant dans le jardin avec ses bancs presque vides, à cause de la fine bruine, je vois une fille penchée sur son portable, sur l’un des bancs. Elle court afin de prendre la pose. Je lui propose de la photographier.
Dans la faible lumière,  son téléphone portable n’offre pas un très bon rendu, elle s’en excuse :  « il est trop vieux. »
Le mien n’est pas un ultra-perfectionné, mais il fait de très belles photos.  Je propose de la photographier et de tout lui envoyer par Bluetooth.
Colombienne, 27 ans, professeur de français et d’espagnol, danseuse de salsa munis d’yeux verts et curieux.  Elle aussi, c’est son dernier soir à Paris, avant de se rendre à Lyon. Nous parlons anglais, parfois elle passe à l’espagnol, je réponds en portugais, elle m’apprend des mots en français que j’oublie dès qu’elle montre comment ils se prononcent, sur ses lèvres.

– « Vous êtes monté là-haut? » Elle pose la question en regardant le sommet de la Tour.
– « Ouais, le plus grand cliché du monde. »
– « Je déteste les clichés. »
– « Moi aussi. »
À ce moment, la lumière de la tour se déclenche, passant de son stand-by de fin d’après-midi à son illumination nocturne éblouissante. Cela nous fait éclater de rire.
La bruine s’est accentuée. Elle a ouvert son parapluie, nous nous sommes assis sur le banc, il  était impossible de ne pas nous mouiller.
Nous avons parlé de littérature, de Woody Allen, de danse (j’ai pensé parler de Tony Bentley et de son livre « Ma reddition », mais j’ai préféré me taire).
Nous avons beaucoup ri, tandis que la nuit parisienne déversait son charme irrésistible.
– « Les clichés sont terribles, ils ne font généralement que reproduire l’opinion commune … sur l’amour, la haine, la passion … »
– « Je suis d’accord. Dans mon cas, je dois m’en éloigner par obligation professionnelle et les reconnaître de loin. »
– « Oui, les clichés sont déprimants. »
Conversations sur nos pays, nos projets futurs,  nos bêtises,  nos provocations, nos sourires.
– « Ouah! Regardez l’heure! Nous ne nous en sommes mêmes pas rendus compte ! »
– « Oui, il est tard. »
Nous nous sommes levés, toujours suspendus sous le parapluie, et avons marché vers l’avenue. Un dernier regard sur la Tour.
– « Voulez-vous que je filme? Je vous l’enverrai par courriel plus tard. »
Je filme, elle prend une pose charmante, je filme la Tour, et je termine par un plan rapproché sur ses yeux verts et curieux.
– « Vous êtes incroyable! Comme c’est gentil, merci. »
Nous avons atteint son arrêt. Son bus arrivait.
– « Salut, chère jeune femme qui déteste les clichés. »
– « Au revoir, chère monsieur de la nuit de Paris. »
Le bus est parti, je continue mon chemin.
Je pense à la magie, à la poésie et au caractère insolite de tout ça.

Ça ne pouvait pas marcher. C’était trop cliché pour nous deux.

 

France-Pérou, victoire 0-0 / França-Peru, vitória 0-0

Drapeau France par Baptiste Fillon

Le match a commencé. Je dois écrire quelque chose je dois trouver une idée ça doit être bien original.

Un sonnet. Ça fait longtemps. C’est vieillot mais drôle à faire.

12 pieds, de l’alexandrin. Je ne me souviens plus de l’alternance des rimes. Commence, tu verras. Je me fais passer pour quelqu’un qui n’aime pas le foot.

Quand je regarde le foot, je m’ennuie un peu,

Où est «le drogué» ? Kanté, il est rayonnant.

Le drogué joue en blanc et je soutiens les Bleus

Nous faisons neuf passes sur dix dans notre camp.

Je tiens le premier quatrain.

On marque un but, il paraît qu’on est favoris…

J’ai le premier vers du deuxième quatrain.

Non, c’est nul. Nul. Et contraignant.

Les Péruviens doivent gagner. On ne doit pas perdre, pour assurer la qualification.

Le match n’est pas fou. Mais il y a de l’engagement. Ça sent le
jus de cervelle. La tactique. On les attend et on se propulse une fois
le ballon récupéré. Nos attaquant sont jeunes, techniques. Et beaux,
sûrement.

Le plus jeune a ouvert le score. Mbappé.
Guerreiro met tout ce qu’il a dans sa frappe. Mais Lloris pare.

La mi-temps arrive vite.

Et les pubs avec elle. 100.000 euros les 30 secondes. Et de la
magie. Une femme convainc son mari d’acheter une cuisine équipée. Un
type chante nu au milieu de supporters Islandais coiffés de casques à
cornes.
Que de belles histoires. C’est festif, joyeux, facile.

Deuxième mi-temps. Pogba est au-dessus. C’est notre 10 à nous, milieu défensif.

C’est quoi, cette peur de perdre? On joue tous derrière, en attendant la faute, le contre.

Un Péruvien propulse une mine sur le poteau. Cela ferait un joli vers. Je tente de me recoller au sonnet. Rien ne vient.

Carrillo arrose le but français. Ses frappes vont en tribune.
C’est souvent dans ces instants que l’équipe de France marque. On va
leur servir un coup de grâce, digne de notre statut de faux outsider.

Mais on prend goût à être dominés.
Le commentateur vend déjà les analyses d’après-match. Lui aussi s’ennuie.

Cela devient mystique, flottant. Je fixe sur les coupes de cheveux, la forme des tribunes, qui paraissent sortir du stade, les échauffements des remplaçants, la langue des statistiques, toutes en anglais.

J’entends que le gardien péruvien se fait surnommer «Le Poulpe».
En fait, les Péruviens ne marqueront jamais, plus jamais.
Mbappé sort. S’il pouvait le faire à genoux, en pénitent, il ne s’en priverait pas. C’est vicieux, et drôle.

Sur le trottoir d’en face, un DJ prépare ses platines pour la
Fête de la Musique. Les baffles laissent échapper des boum boum. Une
pensée pour les gens qui vivent là. Le charme de Paris. Le mètre carré à
10 000 euros ne garantit pas du boucan.

On déroule les statistiques. Le temps s’étire, se dilate. Il fait beau dehors. Sur un balcon, une ligne de géraniums roses paraissent fluorescentes, à la lumière du soleil.

Le sifflet de l’arbitre couine. Il y a aussi des cornes de brume, rappelant qu’on devrait s’amuser. Devant moi, la table se vide.
Les gens s’excusent, sortent.

Le sonnet, c’était vraiment une mauvaise idée.

Dembélé!!!
Non…

Les supporters péruviens crient encore. Ils y croient. Il suffit d’un but. Et c’est insurmontable, pénible.

Je suis en lévitation.
Je suis Thérèse d’Avila, Maître Eckhart. Mon corps et mon esprit divorcent. Je flotte au-dessus de moi-même.

Puis l’arbitre siffle. Trois fois.

On a gagné. Mais combien? 0-0?

Source : https://bibliobs.nouvelobs.com/actualites/20180622.OBS8604/revivez-le-match-france-perou-du-point-de-vue-du-ballon.html

 

Drapeau Brésil por Baptiste Fillon

A partida começou. Eu devo escrever algo, preciso encontrar uma ideia, deve ser muito original.

Um soneto. Já faz muito tempo. É velho, mas engraçado de se fazer.

Doze pés, alexandrino. Não me lembro da alternância de rimas. Comece, você vai ver. Eu finjo ser alguém que não gosta de futebol.

Quand je regarde le foot, je m’ennuie un peu,

Où est «le drogué» ? Kanté, il est rayonnant.

Le drogué joue en blanc et je soutiens les Bleus

Nous faisons neuf passes sur dix dans notre camp.

(Quando assisto futebol, fico um pouco entediado

Onde está o viciado em drogas? Kanté, ele é radiante.

O viciado em drogas toca em branco e eu apoio os Bleus

Nós fazemos nove passes de dez em nosso campo.)

Eu seguro a primeira quadra.

On marque un but, il paraît qu’on est favoris…

(Marcamos um gol, parece que somos favoritos …)

Eu tenho o primeiro verso da segunda quadra.

Não é ruim. Ruim. E restrito.

Os Peruanos precisam vencer. Não devemos perder, para garantir a qualificação.

O jogo não é maluco. Mas há compromisso. Cheira suco cerebral. Táticas Nós esperamos por eles e nos impulsionamos uma vez o balão recuperado. Nossos atacantes são jovens, técnicos. E lindos, certamente.

O mais novo abriu o placar. Mbappé.
Guerreiro coloca tudo o que ele tem no tiro. Mas Lloris para.

A pausa vem rapidamente.

E os anúncios os anúncios vêm vem junto. 100.000 euros a 30 segundos. E magia. Uma mulher convence o marido a comprar uma cozinha. um homen nu canta no meio de fãs islandeses usando capacetes com chifres.
Que lindas histórias. É festivo, feliz, fácil.

Segunda metade. Pogba está acima dos outros jogadores. Este é o nosso meio-campista defensivo.

O que é esse medo de perder? Todos nós jogamos para trás, esperando a culpa, os contras.

Um Peruano impulsiona uma mina no mastro. Isso faria um bom verso. Eu tento me ater ao soneto. Nada vem.

Carrillo assedia o gol francês. Seus golpes vão para as arquibancadas.
Muitas vezes é nesses momentos que a equipe da França marca. Vamos dar-lhes o golpe de misericórdia, digno do nosso status de falso outsider.

Mas nós gostamos de ser dominados.
O comentarista já vende a análise pós-partida. Ele também está entediado.

Torna-se místico, flutuando. Eu fixo em cortes de cabelo, fóruns de forma que parecem fora do estádio, sobreaquecimento dos jogadores substitutos, a linguagem das estatísticas, todos em Inglês.

Ouvi dizer que o guardião peruano é apelidado de « The Octopus ».
Na verdade, os peruanos nunca vão marcar, nunca mais.
Mbappé sai. Se ele pudesse fazê-lo de joelhos, penitente, ele não hesitaria. É vicioso e engraçado.

Na calçada em frente, um DJ prepara seus toca-discos para a « Fête de la Musique » (acontece todos os 21 de Junho, em França). Os alto-falantes soltam o boom boom. um pensamento para as pessoas que moram lá. O charme de Paris. O metro quadrado para
10.000 euros não garantem o silêncio.

Nós corremos as estatísticas. O tempo se estende, se expande. É bom lá fora. Em uma varanda, uma linha de gerânios rosa aparece fluorescente, à luz do sol.

O apito do árbitro silva. Há também trombetas, lembrando-nos que devemos nos divertir. Na minha frente, a mesa está vazia.
As pessoas se desculpam, saem.

O soneto, foi realmente uma má ideia.

Dembélé !!!
Não …

Os fãs Peruanos ainda estão gritando. Eles acreditam nisso. Apenas um gol. E é inalcançável, dolorido.

Eu estou levitando.
Eu sou Theresa de Ávila, Mestre Eckhart. Meu corpo e minha mente estão se divorciando. Eu flutuo acima de mim mesmo.

Então o árbitro apita. Tres vezes.

Nós vencemos. Mas quanto? 0-0?

Fonte : https://bibliobs.nouvelobs.com/actualites/20180622.OBS8604/revivez-le-match-france-perou-du-point-de-vue-du-ballon.html

Time é amor, Seleção Brasileira é Hollywood / Mon équipe c’est de l’amour, la Seleção c’est Hollywood

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Drapeau Brésil por Custódio Rosa

No Brasil, quase todo mundo tem um clube de coração.

Mesmo assim sobra muita gente que não é torcedor de clube, ou que não chega a perder fios de cabelo por uma derrota do seu time.

Na Copa as coisas mudam.

Uma legião de pessoas de todos os sexos e idades entra neste território estranho e imprevisível chamado « torcida ». Gente que o ano inteiro não sabe o que é impedimento, reclama do excesso de jogos na tevê atrapalhando a novela, ou fura as bolas dos garotos quando caem no quintal, a cada quatro anos vira torcedor de futebol. Roem unhas, torcem as mãos (dizem vir daí o termo), suam frios, tomam água com açúcar, perdem o apetite e sofrem antes, durante e, muitas vezes, após o jogo.

Mas nós, os outros, que torcemos para nossos times regularmente, duas vezes por semana, 11 meses por ano, olhamos para esse contingente de aflitos ocasionais como olham velhos veteranos de guerra para aqueles recrutas assustados desembarcando no primeiro combate.

Com nossas cicatrizes no lombo, rimos desse desespero alheio: torcer para time é uma coisa bem diferente de torcer para a Seleção.

O time joga sempre.

A todo momento ele testa seu amor, seus limites, sua paixão. Ele te trata muito mais mal do que bem. Você fica muito mais infeliz do que feliz. Entre 20 times de cada campeonato, só um ganha, por isso amar um time é um masoquismo estatístico.

Mesmo assim você ama, sofre por 70 jogos no ano.

É um amor vagabundo, vira-lata, que fica feliz com qualquer afago, carinho que o time lhe faça, mesmo sendo uma vitória suspeita aos 43 do segundo tempo, injusta mas redentora.

Amar um time de futebol é como amar uma mulher que te faz de gato e sapato, te trai e te pisa, faz você ser motivo de piadas dos cunhados, dos vizinhos, dos amigos do escritório, e mesmo assim você não consegue largar.

Já torcer pro Brasil… aquele time em que jogaram Pelé, Garrincha, Rivelino, Zico, Didí e Ronaldo? Aquele que é mais vezes campeão? Aquele que é famoso porque tem o jogo mais bonito do mundo?

Torcer pro Brasil é moleza.

Se a gente olhar bem, torcer pro Brasil é como assistir um filme no cinema. Você senta, pega a pipoca, sabe que vai rolar um espetáculo e que os mocinhos estão do seu lado. Vai ver vários efeitos especiais e as chances de final feliz são muito grandes. Porque a gente quer ver um futebol-Hollywood. Amar a seleção é fácil como amar o… Indiana Jones de chuteiras.

Já amar o time do coração é muitas vezes amar o bandido, o errado, aquele que não merece mas a gente quer ver ganhar.

Sejam bem-vindos os torcedores temporários das Copas. Eu já preparei a pipoca, vou sentar no meu sofá e assistir ao espetáculo. Quero alegria, diversão e efeitos surpreendentes. E se os mocinhos não vencerem no final, eu só desligo a tv.

Porque em alguns dias já tenho encontro com meu verdadeiro amor.

 

Drapeau France par Custódio Rosa

Au Brésil, tout le monde ou presque a un club de coeur.

Malgré tout, beaucoup de gens  ne supportent pas un club en particulier, ou qui ne ne s’arrachent pas les cheveux quand leur équipe perd.

Tout change lors de la Coupe du Monde.

Une armada de personnes de tous sexes et de tous âges pénètre sur ce territoire étrange et imprévisible appelé «supporterisme». Ceux qui ne savent pas ce qu’est un hors-jeu, qui se plaignent du nombre de matchs excessif à la télé, perturbant la diffusion de leur novela, ou crèvent les ballons des gamins quand ils tombent dans leur cours, tous les quatre ans, ces gens deviennent fans de football. Ils se rongent les ongles, se tordent les mains (c’est de là que vient le terme « torcedor »), ont des sueurs froides, boivent du soda, perdent leur appétit et souffrent avant, pendant et, souvent, après le match.

Mais nous autres, qui soutenons nos équipes tout l’année, deux fois par semaine, 11 mois par an, nous regardons ce contingent de passionnés occasionnels comme des anciens combattants observent des recrues apeurées, débarquant dans la bataille.

Avec notre peau lardée de cicatrices, nous rions de ce désespoir lunaire : supporter mon équipe est totalement autre chose que d’encourager la Seleção.

Mon équipe joue toute l’année.

A chaque fois, elle teste votre amour, vos limites, votre passion. Elle vous traite plus mal que bien. Vous êtes beaucoup plus malheureux que heureux. Parmi les 20 équipes d’un championnat, une seule le remporte. Aimer une équipe est donc un masochisme statistique.

Même si vous l’aimez, vous souffrez pendant 70 matchs par an.

C’est un amour sans-abri, cabot, qui se satisfait des soucis, de l’affection que votre équipe génère, même s’il s’agit d’une victoire glauque à 87e minutes de jeu, injuste mais rédemptrice.

Aimer une équipe de football, c’est aimer une femme qui fait de vous un chat et un godillot, qui vous trahit et vous vole, qui  fait de vous un sujet de blagues pour vos beaux-frères, vos voisins, vos amis de bureau, et que vous n’arrivez pas à quitter.

Encourager le Brésil … cette équipe dans laquelle ont joué Pelé, Garrincha, Rivelino, Zico, Didi et Ronaldo? Celle qui compte le plus de victoires ?  Celle qui est célèbre parce qu’elle possède le plus beau jeu du monde?

Encourager le Brésil, c’est un jeu d’enfant.

Si on y regarde bien, encourager le Brésil, c’est comme regarder un film au cinéma. Vous vous asseyez, vous prenez du popcorn, vous savez que vous allez avoir du spectacle, et que les gentils sont de votre côté. Vous verrez des effets spéciaux et il y de grandes chances d’avoir une fin heureuse. Parce que nous voulons voir du football hollywoodien. Aimer la sélection est aussi facile que d’aimer… Indiana Jones en crampons.

Aimer son l’équipe du coeur c’est souvent aimer le bandit, le méchant, celui qui ne le mérite pas, mais que les gens veulent voir gagner.

Les supporters temporaires de la Coupe du monde sont les bienvenus. J’ai déjà préparé le pop-corn, je vais m’asseoir sur mon canapé et visionner le spectacle. Je veux de la joie, du fun et des effets incroyables. Et si les gentils gagnent à la fin, j’éteins la télé.

Parce que dans quelques jours, j’ai déjà rendez-vous avec mon véritable amour.

Torcer contra / Pourvu que mon équipe perde

avestruz_vergonha

Drapeau Brésil por Custódio Rosa

O Brasil estréia na Copa e grande contingente de pessoas diz que vai torcer contra. Mais que isso, muitos vão torcer pra Argentina.

Existem vários fatores que explicam essas atitudes. Aos que têm algum discernimento, a imensa vergonha de vestir a camisa amarela, utilizada por incontáveis patos que jogaram o país em uma rota de atraso de décadas. A corrupção da CBF. O protesto contra a alienação dos jogadores, dos dirigentes e do futebol em si, o “ópio do povo”. A situação geral, pois “há outras prioridades”.

Os motivos não são desprezíveis.
Por isso, este blog resolveu fazer a pesquisa:
“Quando realmente foi permitido torcer para o Brasil?”.
Em 2014, o país mergulhado em problemas, sediando a própria Copa, que vergonha.
Em 2010, os julgamentos do Mensalão, o futebol não poderia tirar a atenção disso.
Em 2006, o início do Mensalão, seria muito alienado torcer neste momento.
Em 2002, final de governo do FHC, alta rejeição, temos coisas mais importantes.
Em 1998, compra dos votos pra reeleição, acharam até comprovante.
Em 1994, governo do Itamar Franco, lembram do “vôo da muamba”?
Em 1990, governo Collor de Mello, você está brincando que vou apoiar isso?
Em 1986, Plano Bresser, bois escondidos no pasto, inflação de 82% ao mês.
Em 1982, 1978, 1974, 1970 e 1966, Ditadura Militar, o futebol como arma de manipulação das massas. Sem chances de torcer a favor.

Em 1962 e 1958, num dos raro momentos em que o país parecia estar indo na direção de seu potencial, Cinema Novo, Bossa Nova, Capital Nova, eleições com resultados respeitados, Pererê do Ziraldo nas bancas. Acho que nessa época dava pra torcer sem problemas. E ganhamos as duas Copas.

Nesse imenso intervalo, seguindo nossas diretrizes e convicções ideológicas, teríamos perdido alguns dos momentos mais sublimes que esta atividade humana universal, o futebol, proporcionou ao planeta. A perfeição divina da seleção de 1970, a magia fracassada de 1982, o drama épico de 1994, a “família” de 2002.

Enquanto isso, africanos, indianos, árabes, franceses, russos, mexicanos e tantos outros espalhados pelo mundo torciam apaixonadamente pra nós, ou porque faziam protestos exatamente iguais em seus próprios países, ou porque para eles simbolizamos uma entidade mística e um estado de espírito quase divino quando entramos em campo com uma bola nos pés.

Se você quer torcer contra, tudo bem.
Eu confesso que já fiz isso muitas vezes também. Na verdade nem estou muito convencido de torcer a favor este ano.

Agora… torcer pra Argentina?
Vai pra Buenos Aires, seu milongueiro!

 

Drapeau France par Custódio Rosa

Le Brésil fait ses débuts dans la Coupe du Monde et beaucoup de monde dit prier pour qu’il échoue. Mieux encore, beaucoup vont encourager l’Argentine.

Plusieurs facteurs expliquent cette attitude. Pour ceux qui ont un peu de discernement, c’est d’abord l’immense honte de porter le maillot jaune, instrumentalisé par d’innombrables incompétents qui ont plongé le pays dans un retard de plusieurs décennies. La corruption de la CBF. La protestation contre l’aliénation des joueurs, les dirigeants et le football lui-même, « l’opium du peuple ». La situation du pays, car « il y a d’autres priorités ».

Ces motifs ne sont pas à dénigrer.
Donc, ce blog choisit de poser la question suivante :
« Quand a-t-il été permis de supporter le Brésil? »
En 2014, le pays pataugeait dans les problèmes, accueillant quand même la Coupe, quelle honte.
En 2010, les jugements du Mensalão, le football ne pouvait pas distraire nos regards de cela.
En 2006, le début du Mensalão, il serait idiot d’imaginer supporter la sélection à cette période-là.
En 2002, la fin du gouvernement de FHC, le rejet élevé, nous avons des choses plus importantes à faire.
En 1998, les votes achetés de la réélection, dont on a même les preuves.
En 1994, le gouvernement d’Itamar Franco, se souvient-on du « vol do Muamba »?
En 1990, le gouvernement Collor de Mello, croyez-vous que je vais soutenir cela ?
En 1986, Plan Bresser, boeufs cachés dans les pâturages, inflation de 82% par mois.
En 1982, 1978, 1974, 1970 et 1966, dictature militaire, le football comme arme de manipulation des masses. Aucune chance de s’en réjouir.

En 1962 et 1958, dans l’un des rares moments où le pays semblait en passe de s’accomplir, Cinema Novo, Bossa Nova, Capital Nova, élections avec des résultats acquis et adoubés, Pererê do Ziraldo dans les tribunes. Je pense que c’était un plaisir de supporter la seleção en ce temps où il n’y avait pas de problèmes. Et nous avons gagné les deux coupes du monde.

Dans cet immense intervalle, suivant nos directives idéologiques et nos convictions, nous avons manqué certains des moments les plus sublimes que cette activité humaine universelle, le football, a fourni à la planète. La perfection divine des années 1970,  la magie ratée de 1982, le drame épique de 1994, la «famille» de 2002.

Pendant ce temps, Africains, Indiens, Arabes, Français, Russes, Mexicains et tant d’autres autour du monde se passionnaient passionnément pour nous, ou parce qu’ils avaient les mêmes revendications dans leurs propres pays, ou parce que pour eux nous symbolisions une entité mystique et un état d’esprit presque divin, quand nous sommes sur le terrain, balle aux pieds.

Si vous voulez que la seleção se loupe, très bien.
J’avoue que je l’ai fait de nombreuses fois, aussi. En fait, je ne suis pas non plus certain de la supporter cette année.

Maintenant … encourager l’Argentine?
Va plutôt à Buenos Aires, espèce de « milongueiro »!